МАТЕРИАЛЫ ИНТЕРНЕТ-ВЕРСИИ. ЧАСТНАЯ КОЛЛЕКЦИЯ
ОЛЕГ КЕТУРКО
***
Мне нравится мир, где нет четких граней,
где все расплывчато, все переплетено,
где заступ не мотив для наказанья,
а лишь недостающее звено,
где мир встает нагроможденьем красок
взаимно исключающих палитр,
где нет системности.
Мир, где всё вместе, сразу.
Мир — хаос, а не строгий монолит.
Мне нравится любовь, когда от крика
до шепота, до полной немоты
за мир. За промежуток, кратче мига,
чтоб не успеть остыть.
***
Прощай — как наотмашь с плеча.
Прощай — не сказать, не смолчать.
«Прощай» — слово — мера всех мер.
«Прощай» — чушь, что легче, чем смерть!
Прощай — наугад, точно в цель.
«Прощай» прочитать на лицах, в глазах, в бледной впалости щек.
«Прощай» прочитать — не «прощен»!
Прощай — не пожать, не взмах,
Прощай — пройти — руки в карман.
«Прощай» — слово — веха всех вех.
Прощай — враз чужой человек.
Наотмашь, с плеча. Навсегда.
Прощай — редкий дьявольский дар.
***
Мне бы правду, а я — вру.
Мне бы в небо, а я — сник.
У меня был один друг,
Вот бы мне да сейчас с ним!
Он с рожденья имел дар
Подходящий точь-в-точь — мне:
Он умел говорить «да»
Так же просто, как я — «нет».
Он во всем находил — суть.
Он был чужд лести и лжи,
Выставляя на мой суд
Все то, ради чего — жил.
Он был больше, чем пара рук —
Словно ранний приход весны.
У меня был один друг,
Вот бы мне да сейчас с ним!
Я б богаче — во сто крат!
Я б мудрее, чем сто книг!
Я б не в грязь, а всегда — над,
Да насквозь, да так — чтоб в крик!
Слишком поздно узрев — вдруг —
Вкруг его головы — нимб,
Понял: был у меня друг,
Вот бы мне да сейчас с ним!
***
Ты знаешь, я видел сегодня во сне,
как тает в ладонях кристаллами снег,
как лунные блики дробятся в окне
на две половинки: на «да» и на «нет»,
как строят гримасы во тьме зеркала,
как луч, преломившись на грани стекла,
стал узником в мире обмана и лжи,
реальным вещам предпочтя миражи,
как ночь проникает тайком в каждый дом,
как время нас делит на «до» и «потом»,
на то, что прошло, и на то, что пройдет,
как дождь, зажимая минорный аккорд,
играет на струнах тугих проводов,
как, спрятавшись под куполами зонтов,
крадется, скрываясь от взглядов, любовь,
как, скрывшись под крышею на чердаке,
не признанный при этой жизни никем,
художник рисует на гладкой стене
бессмысленный калейдоскоп наших дней,
где нет ни тебя, ни меня. Только снег,
что тает кристаллами в теплой руке,
стекает со лба по горячей щеке
и даже при поднятом воротнике
стекает за шиворот, липнет к спине.
— Так много нельзя было видеть во сне.
Согласен, конечно, я что-то приврал:
но так порой скучно не спать до утра.
 Обсудить на форуме.
 Оставить комментарий в гостевой книге.
 Выслать отзыв по почте.
|
